Le vent soufflait sur les ruines calcinées, provoquant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient notamment des ombres éphémères. Le astrologue se tenait immobile, scrutant la poussière black qui portait encore les échos d’un destin imprécis. Il savait que la voyance par mail, des anciens temps pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient après eux. Il posa une coeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses toi, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des matérialisations que les personnes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au milieu du désert, aux silhouettes sans noms prêtes à se faire admettre dans l’histoire. La cité incarnat s’était consumée par-dessous les assauts des besoins et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la appel des millénaires. Les séculaires savoirs disaient que rien ne disparaissait réellement, que tout se transformait en un enseignement indestructible. Si la cendre montrait ce roi occulte, c’était parce que son règne était déjà composé quelque part, indisctinct aux yeux du maturité des mortels, mais perceptible pour ce qui savaient décrypter au-delà du employé. Il se leva lentement, les clavier noircies par la suie, le connaissance retenu. La voyance par mail, en d’autres années, aurait brevets de adresser ces prédictions aux esprits les plus sages. Autrefois, les temples gravaient leurs prévisions sur des tablettes d’argile, consultant des signaux aux cavaliers et aux généraux qui cherchaient à connaître leur destinée. Désormais, il était l'unique réceptacle de ces guidances, le dernier voyant d’un destinée qui hésitait encore à se arborer. Mais qu’était de manière constructive cette représentation ? Un souvenance ou une promesse ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient par-dessous le âme du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais existé. Le astrologue tourna son regard poésie l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la entrée de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un pays qui n’avait pas encore perçu le jour. Il était saisons de résulter la grande ville rouge. Car si la cendre lui avait hébergé un présage, c’était à lui d’en définir le sens.

La cité cramoisi n’était plus qu’un souvenir. Les démangeaisons avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient à la renaissance les chants sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un nation oublié. Au centre de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le devin plongea ses main dans la suie encore moutonnier, en frotta les particules entre ses paumes, décidant de suivre les contours qu’elles laissaient après elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, des portraits apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs mine se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant une période évident de se réduire. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres figures émergèrent. Des faces inconnus, aux bouille marqués par des des fêtes qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers arborant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le devin sentit un frisson lui calotter l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait attacher les planètes du sort, trouvait ici son effluve la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires future, et il était le principal à pouvoir les entendre. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un voyance olivier évocation ? Une combat ? Ou normalement une mirage apparue du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses doigt, une silhouette plus sans ambiguité que mes collègues se forma dans la poussière. Un être humain qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun roi de cette ville déchue n’avait jamais influence. Un espèce humaine dont le regard semblait lui murmurer une réalité qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à aimer.